introducción al fin

Pronto

2006-07-04T14:08:00.000-03:00

bostezaré como un pato!

Rictus en forma de final complejo de telenovela pederasta

2006-03-07T13:01:00.000-03:00

Horacio, vení para acá, si, vení. Es así Horacio, lo dice Álbar, y cosa que dice cosa que le acierta. Sullonth, quiero que me quieras, ¿llegaré a mi cometido? No lo se Horacio, vestite, dale, llegamos tarde ¿Para qué el tiempo Sullonth? Álbar bien nos dijo que el tiempo arrollaría nuestra pasión, Horacio, ¿lo escuchaste? Claro Sullonth, siempre Álbar, ¿y fue así? Llamá al ascensor Horacio, ¿querés? Si Sullonth, claro, a menos que quieras bajar por las escaleras como cuando lucíamos jóvenes. Álbar será tan paciente, ¿no Horacio? Si, Álbar, Álbar, planta baja ¿notaste que ya no nos besamos en el hall de entrada, ni nos reímos del juego de espejos por la mañana, ¿notaste Sullonth? Debí olvidarme el sobretodo arriba Horacio, ¿podes buscarlo mientras le aviso a Guss que saque el carromovil? Si Sullonth.
Piso uno, ¿qué tendrá que ver Guss con todo esto?, piso dos, ¿por qué se empecina con Álbar?, piso tres, ¿por qué aún no ha nombrado a Dolores Clavet?, piso cuatro, este ascensor apesta a zorrino. Guss por favor, abrime la puerta, se cordial por vez primera Guss (dice Sullonth). Se lo voy a decir, ahí esta el sobretodo, ahora bajo y se lo digo, y ya… Eleonora, ¿has visto a Dolores Clavet hoy? OH no, señorita Sullonth. Pues sal del camino entonces que ya baja Horacio. Piso tres, ni bien la vea desembucho, le diré Sullonth ¿quieres casarte conmigo? Guss maldita sea deja abierta la puerta de entrada para que salga el imbecil de Horacio. Si señorita Sullonth, es que debo cuidar del gato de Eleonora, y… OH, gracias Guss. OH, de nada señorito Horacio. Horacio, por mil demonios, apurate que no llegamos. Horacio!!! Dolores!!! Horacio!!! Eleonora!!! Horacio???!!! Sullonth, debo decirte algo! Guss, cierra la maldita puerta, Horacio sube al auto, yo me encargo de la zorra de Clavet. Horacio!!! Es que te he venido a buscar. OH! Dolores, viniste desde Cataluña??!! Horaciooooooo! al auto dije!!! Si Sullonth, pero antes debo decirte algo que ya no me aguanto. Yo se lo quería decir señorita ¿¿Qué Eleonora?? ¿¿Qué Horacio?? Y vos Perra engreída como te atreves. Por favor señorita. Guss, no se meta. Claro señorita Sullonth, lo que usted diga.
Silenciooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooo!!! (Horacio grita) Sullonth, ¿quieres casarte conmigo? Guss dice, hasta que la muerte los separé! Eleonora solo quería una tacita de azúcar. Pues que no he venido al pedo Horacio. No, Dolores… es que te olvidé hace tiempo, desde que Sullonth. No, Horacio, no he venido por ti hombre. Horacio, dame el sobretodo y subite al carromóvil, mañana te pediré el divorcio. Señora, debo decirle que le han hipotecado el piso entero (dice Guss). Y yo que los polos se derriten (dice Eleonora comenzando a llorar). Y yo que por usted dejé el continente báltico (dice Dolores Clavet). Arranca de una buena vez Horacio que rompí bolsa y Álbar nacerá antes de tiempo.

La inedición mostaza

2006-02-15T12:45:00.000-03:00

- Chrasper, no obres con odio, el odio no te llevará más que a la fachada de mostaza de Ricardo, y sabes que ese tal Ricardo fuma cosas raras, quién tiene hoy día una fachada de mostaza puede tener una cómoda de fondán, o pior aún, un diapasón de berenjena.
- Lo se Vienfe, pero los come-citas me sacan del lecho de la modorra teórica y me baldean con aceite en la espalda, y vos sabes Vienfe que tengo hongos de esos blancos que nunca mueren, no quiero que se frían en caldos artificiales, no quiero que uno de esos editores machaquen mis rimas y menos que lijen mis ideas púberes.
- Bien lo has dicho, son solo manías de adolescente…
- No Vienfe, no es la juventud la que me ciega con utópias o méforas, no es el revés de la veintena, no es el pliego de la campera gastada que nunca lavo, no es, no es y no es.
- Chrasper, me voy de la revista.
- Porqué Vienfe?
- Estoy harto de que me editen, no ha salido ninguna de mis seis reviús, ¿no te enojas?
- Claro que no mi amigo poeta, tus palabras deben secarse con otro sol, y el cloro de esta pileta seca a tu corazón de pejerrey. Conserva tus aletas.
- Nos hundimos en nuestra propia tinta, malditos suicidas necromantes.
- Tu lo has dicho Vienfe, cuanta bronca en mi…
- Chrasper, la bronca es igual al odio.
- No lo es, no, claro que no, la bronca es una siesta y el odio anestesia de diamantes.
- Qué harás tu Chrasper?
- Pronto seguiré tu camino Vienfe, por ahora me refugiaré en cuentos ineditables, de esos que asustan a los come-citas y a los pedregullos y meforistas.
- No quiero inducirte a…
- No, en lo absoluto.
- Chrasper, ¿sabes que Ricardo estuvo lamiendo su fachada el otro día?, y en una de esas yo salí con mis panes abiertos en mariposa a buscar mi embutido, en el parque, viste, y en fin, ahí estaba trepado Ricardo observando. Ya mandó a hacer sus ventanas de salchicha vienesa.

Nubes de Papaya

2006-01-31T12:47:00.000-03:00

Los conejos son tan bonitos que habría que pisarlos hasta que reviente la belleza en gotas peludas y pomposas. Le compuse un vals a la heladera mientras se descongelaba, me abría sus puertas, se deshacía ante mi guitarra franca.Caen como jugo de esos que no se ven seguido en los shops. Gotas de Papaya, que sabor tan excéntrico. Al menos sabrán que no es Piña. Me quedé parado en el colectivo, todos sentados, y yo al revés, sin ánimos de revelarme contra la máquina de monedas, ni de prolongar un discurso sobre el celular de una señora desteñida y gastada. Que llueva de esa forma, quizá cure a la calle, y mis pupilas se dilaten cuando yo lo crea necesario.
Tengo una novela atascada en la garganta. Es como una bola mullida y nevada. Pero también es como una nube que asciende fácil y se pierde.
Tráiganme un títere. Grabaré mi voz más ronca y amplificada. No uso escarbadientes. Ya van a salir, y espero que sean así de bonitos. La alfombra empapada. El olor a perfume de bebé. Soy desertor de esta limpieza. Hasta ahora son arcadas, igual. Tan poca acción me desagrada. Qué puedo hacer con mis pies mojados y mi capa tersa. Ya salen las patas, o las orejas. Llueve, no llueve, qué importa.

Alguien más será impune y hablará del amor

2006-01-20T14:59:00.000-03:00

El amor dos puntos sustancia intocable que se ordena en cápsulas punto dícese que las mismas rinden un mínimo lapso de tiempo punto ídem felicidad punto ídem orgasmo punto ídem relámpago que se hace mierda abre paréntesis palabra inapropiada pero honesta cierra paréntesis en el mar punto sinónimo dos puntos la incomodidad más hermosa del sistema solar punto final

La triste insipiencia geográfica de un hombre solo

2006-01-19T14:29:00.000-03:00

Histeria y azafrán. La tierra es amarilla como la paz es de azahar. Estallan los sueños, mis sueños. No queremos sinergia. El ocaso de las sectas. El atardecer de mis brazos sobre el morbo. No gana la ignorante geografía. El final de los premios. No dictaré sentencias. No me determines. Abracémonos.
Me preguntaras sobre la histeria, lo puedo superar. Sobre el azafrán, la vianda de esa noche. Sobre oriente, no mucho. Los sueños, los tuve después. La sinergia, apenas oí. Pero basta! Hasta ahí. No puedo seguir diciendo la verdad. No soy yo quien sentencie. No soy yo quien sentencie. No soy yo quien sentencie. ¿Hace falta comerte? Quizá si. Y seré culpado. No se nada de sistemas.
¿Deberé callar? No quiero preguntar qué es lo que debo. Te va a doler. Los abrazos duelen, los premios palidecen, los dictados pecan. No soy quién para culparte. Me siento identificado con tu gula, por cómo masticas el aire, y dejas caer las migas, y tu pelo, que desaparece de a poco. Hace siglos no te veo ¿Querrás pasar por mi casa que está siempre abierta? No desesperes, es demasiada libertad, llamalo histeria, azafrán, está cerca. Mis brazos seguirán recostados en tu morbo lo que tarde el sol en bajar.

El delfín

2006-01-09T16:14:00.000-03:00

Pepe Asufre vive en un pueblo cercano al Dique de los Atunes. No hace mucho que Pepe descubrió otro refugiado. Y ya va una decena en su haber desde que lo mataron a Walter Rodrigo.
Pero no hasta hace unas horas es que supo del atentado en manos de este ex-policía, que habita la casa de la “L”, a tres minutos camino a la playa. El dato se lo dio el plomero-gasista-soldador, Emilio Pompiglio (en Balsa Rúcula, barrio de Pepe, los oficios suelen ser tomados de a varios y practicados de forma fiel y sencilla).

Nora Wasserman, la esposa de Pepe, contó, ese mismo día por la tarde, que un Wolkswagen Bora azul metálico conducido por una mujer, (luego se confirmó a Hanna Mastazzi), siguió su mismo camino desde la entrada de Balsa Rúcula por la ruta Nacional 31 hasta la esquina de la morada de los Asufre, donde dobló y entró en la casa de la consonante. Se sabe que los Mastazzi, viven en la casa de la “L”, y tienen un Walkswagen Bora, que únicamente lo conduce Máximo Mastazzi, esposo de Hanna Cángele de Mastazzi.

En la Sociedad de Fomento de Balsa Rúcula se produjo hace unos días (cuando nació el rumor) un escrache a los Mastazzi, el cual cerró con lágrimas de la única hija de los susodichos, Lucille, la cual repetía una y otra vez “Mi papá no es un asesino”.
No es pequeño el dato de Nora. Hanna nunca manejó. Entonces Máximo no estaba en casa.
Balsa Rúcula, cuna de nazis y ex-policías, un puñado de fascismo que tiñe el ocaso de mi hijo, poetiza Pepe desorbitado, tomando un amargo sentado en el jardín de la casa de enfrente, con franco dolor (Pepe toma prestados los jardines, depende como cae la luz del sol).
La casa de la “L” siempre ostentó poder: su entrada con pilares tallados en piedra y madera de artesanos; su patio kilométrico de verde pasto, un catálogo de árboles coloridos, un ovejero alemán fornido y atento que ladra ante el menor indicio externo, un alambre tejido de dos metros de alto que rodea todo el perímetro; techos de tejas negras; antena de cable; pileta; patio de invierno. Sus vehículos también: una camioneta de carga último modelo; el renombrado WB Bora; un par de motocicletas para andar en la arena; un cuatriciclón y una lancha de navegación rápida subida a un trailer diminuto.

No es difícil desenmascarar a esta gente, piensa Pepe tronándose los dedos. Ellos están de algún modo orgullosos de haber servido a la Patria, de haber accionado y obedecido a sus oficiales.
A Máximo se le marcaba la aorta como si fuese un pedazo de plastilina, decía siempre Nora, y Pepe reía por las analogías plásticas de su esposa. Esto de la vena era cuando salían temas disparadores como “Cuba”, “Ché”, “Isla”, “76”, “82”, y claro, todo lo que encerrara el concepto militar.

A Pepe se le pone la piel de gallina. Los perros siguen ladrando desde el interior del garaje. Un limón cae del limonero y estalla como un proyectil sobre los yuyos. Pepe enarbolado por el llamado de Emilio Pompiglio, quien sin vueltas cercenó la historia de los Asufre. Pepe toma otro amargo y se atraganta. Se repone y cruza hacia su casa.

A Pepe le hubiera gustado estar en la marcha de las cacerolas del año pasado, pero Ciudad Capital le quedaba lejos. Desde Balsa Rúcula, Pepe observaba a llanto tendido en su pantalla las aspas del helicóptero con aquel señor avejentado dentro. Dos días antes, en uno de los puentes de ingreso a Ciudad Capital, caían dos jóvenes piqueteros: uno de ellos, Walter Rodrigo Asufre, en la maldita representación de la familia, como Nora después se reprochó día a día.

Pepe ya salió de su casa (Nora dormía). Luego forzó la entrada de piedra y se cargó al ovejero.
Por momentos se marea y duda en caer al pasto prolijo. Luego se pasa la mano por la frente y seca su sudor en el antebrazo de la silla de madera. De reojo, y solo por curiosidad, vuelve a ver al ovejero, el cual sigue tendido. Walter..., piensa Pepe mientras carga la escopeta. Pronto oscurece. Siempre es más verde el pasto del vecino, se dice Pepe.
Ahora unos faros. Un auto que dobla. Un delfín azul metálico que se asoma.

Mochila de tortuga

2005-12-20T14:23:00.000-03:00

Y dime muchacha hasta donde llegan tus ganas esta vez. No me idolatres porque si. No me veneres de más. Entiende que mis cejas se desorbitan y hablan lo oculto.
Nos encontramos de vuelta. En dónde quedaron nuestras sombras tiradas. No te voy a pedir un beso, ni dos. Solo pido que amanezca, que un sol gigante nos halle dormidos y pegoteados. Entonces me robaré un sobre de edulcorante y tres de azúcar. Me voy a quedar esperando en la misma silla. Voy a mover el cenicero un par de veces y a ensayar chispas con el encendedor. Mis ojos estarán pintados y mis ganas intactas.Cuántas veces dije chau. Un chau es igual a un hola por teléfono, así de vacío. Dejame meterme en tu caparazón de nylon, y pasar la barrera, la aduana de risas, el peaje sociométrico. Te gusta que hable así de difícil, te tienta la idea de que se trabe mi lengua. ¿Aguantarán mis tubos de oxígeno lo que tu mochila de tortuga?

Caspio

2005-12-07T16:53:00.000-03:00

Por el honor, y por cambiar al mundo. Charles se cambia de apellidos y cuelga sus remeras viejas en perchas de madera. Cuando brinda le brillan los ojos, y se condensa su palabra con dejo de barón. Cuando arrima su copa, rompe el muro interno y su gente se desplaza en manadas como queriendo evolucionar. Por un lapso nítido, por una frondosa capa de pelos lacios, por un coro aceitado de futuros dioses blancos, por una tunda de bichos de la suerte. Charles se pierde entre sus ideas.¿Subestima a los demás? Charles pisa los límites de forma peripécica, respira hondo para no estallar, se contiene y sabe que no le hace bien. Hematoma de conciencia. Porqué??!! Grita desesperado cuando el tren lo olvida en la estación, cuando la gente mira callada y con ojos de ositos mojados. No son de peluche, piensa Charles mientras arrastra las suelas.
Hay una pirámide invertida en medio del pasaje. Charles inventa una lógica explicación: es mi Egipto dislocado, dice con sus labios temblorosos. Los de al lado sonríen y deambulan, como suelen hacer los de al lado. Una niña vestida de negro le pregunta sobre la pirámide, y Charles la acaricia de modo suave y le dice: pequeña Cleopatra, amapola, dientes de leche, suspiro ingenuo, es por donde debes entrar a mis pensamientos, si así lo deseas, estrechar la mano y brindar con mi copa de arena, preciosa damita de negro, hada de mis calumnias, si así lo deseas.
La niña de negro escupe sus palabras nuevas: por el honor y por cambiar al mundo, poniendo en vergüenza a los siervos con boletos de cincuenta en las manos. La estación conserva un aura de libro viejo. Charles quiere dar vuelta la hoja. Por momentos se arrepiente de haber dicho sobre su Egipto a tantos otros que subestima de manera inocua.
A Charles le duelen los juicios sin abogados, le duelen sus artilugios de jueces con pelo hasta los tobillos, se enreda con martillos y da golpes al aire con su cabeza gacha.
Charles está desnudo y sobre el una cúpula magnánima con una niña de negro alzando su mano al cielo, como pidiendo un deseo.

Geiser de noche

2005-10-25T16:43:00.000-03:00

¿Qué me transporta a ¨decir¨ exento de modales?
El calor me hierve en su fuente, lava, que fresca la siento, un geiser de órdenes que me ordeñan, bullen y se refrescan, tienen tanto campo para roer.
El cielo que inventé es vulnerable. Apenas me sacuden, se desintegra, tan frágil, se cae, y las nubes se hinchan como malvaviscos y me aprietan las costillas.
Algo me arranca a mostrarme, no importa si mudo, si feliz, o si mimo. Me hago de arcadas, de momentos hoscos que olvidan la belleza del sol, la simplicidad.
Cuan fácil todo confunde su forma. Tengo una pluma y no puedo volar.
Quiero juntar las esferas, quiero erizarme.
¿De qué árbol me caí? ¿A qué plato me dirijo? ¿Cuántas mesas son concientes y me digieren? ¿Quién piensa en mi única pluma? ¿Verán más que una? Tendrán la virtud del calidoscopio?
Me apropio de la rareza, soy demente, soy un pomo de leyes, verán si me aprietan el estómago, verán, ¡Ustedes también son raros!Me tengo que ir de acá, cabecear. Quepo en el marco de la puerta: primero un dedo y le sigue la nariz. Que no abra el vecino después, que no me enfrente. Ya me tuvo en su mesa y caí rendido entre arvejas, mudo, mimo.Lluvia llanto, risa sol ¡Véanme probar estas cosas de nuevo!, nombres simples, no lastiman, no penetran ¡Véanme ser como un pavo!, que vuela tanto como metro y medio, y aterriza con su única pluma a la hora de la cena.

Extensiones

2005-10-25T13:01:00.000-03:00

Nada es tan grave. Muéstrame hasta donde llega tu bufanda. Al menos sabes, ángel, tu cabeza aún brilla, y mientras eso pase, habrá otro cuello y otro intento de hincar tu tiempo. No derroches frases, ni bebas dos veces del mismo cáliz. No tiembles. Cuando levantes la capa de seda, y veas nítido a lo lejos, el cuervo se va a hacer paloma. Fíjate dónde esta caga, pues de ahí saldrá otro cuervo que se hará paloma.

Canción de la cajita de chapa

2005-10-06T12:45:00.000-03:00

¿Y si viajamos hasta donde no se nombre a la tierra,
hasta donde no haya líneas que se le parezcan a ningún horizonte?
¿Y si una letra de canción se escapa de mis manos e igual suena,
como acordeón, como arpa, como viento?
¿Y si pregunto cuando todo termina?
¿Hay tiempo de frenar la voz y entendernos?
¿De parar el puño y golpear en silencio?
¿De vencer la piel y arrancarse del asiento?
Y qué pasa si junto mis facetas y les saco la carne y las venas
y dejo el pulso casi ajeno empapado de un sudor invisible.
¿Y si me vierto entre los absolutos que me rodean
y me admiro desde otras velocidades?
No es como el sonido.
No es como la luz.
No es algo palpable, y apenas se dice sueño.
Y qué pasa si me respondo y me pierdo,
y mis párpados no se levantan con nada,
y no vuelvo, y me quedo, y soy fiebre en ningún cuerpo.
Quiero una cajita de chapa, y que llueva encima, sin tapa,
que rompa el cielo.
Una cajita de chapa y un suelo de cinco dedos.
¿Y qué pasa si no volvemos?

…pero lo voy a hacer

2005-09-14T18:40:00.000-03:00

Un montón de tacitas. Antes para café. Ahora para espeso vodka.
Cuántas veces quisimos llegar a contar algo, y antes bebimos, y luego nevamos.
Adoro tu mueca descorchada, tus ojitos desfondándose en el patio, tu afán de emprolijar mi postura. Si hoy no te desvisto, mañana serás un panda enarbolado, o peor, un busto de reno, o un tercio de mica guardada en un cajón de primavera.Dejame pues sacarte las polillas de encima, deshilacharte hasta que hables alemán de forma dulce y minuciosa, tomarte del asa crujiendo entre mis dedos.
Resuenan las coyunturas del parque, naufragan las hamacas, el horizonte lacio y el sol como cien yemas batiéndose en tu falda.Un rebaño de guantes sudados, pulgares frondosos, cutículas talladas en barniz, y tu canto.
Tu canto es como un montón de tacitas de espeso vodka nevado. Como el iris del viento que fustiga mi temple, como el pliego de un rizo de maple.
Si hoy no te desvisto, te desvisto mañana.

Escena en el Laverap

2005-09-07T18:29:00.000-03:00

Y entré al Laverap y no había nadie, ni la abuela lisiada que cae todas las tardes ni el cafetero lastimoso con sus termos de lata vieja, ni el que se curte a la lavandera, que hay que tener pelotas.
Meto el ropaje, un olor a queso fantástico, la humedá me cuenta un chiste de gallegos.
Todo al tambor 4.
Me huele a jardín de rudas, una baranda agridulce entre los bodoques del fondo con almidón y la ropa que sigue entrando. Tendría que venir una de esas minitas que aparecen en los laverap, costillita de comedia pedorra, infaltable, golosinita de cuarta, mirá si va a aparecer una de esas zorras en un local como este. No se cómo se usa esta cosa, y la lavandera esta en el fondo revolviendo la grasa. Las campanitas de la puerta, debe ser la vieja, ni me doy vuelta, debe ser el cafetero. -Hola, sos nuevo? Te ayudo, dame…
Una zorra hecha y derecha, las piernas le llegan hasta mi ombligo y me pasa uno de sus brazos por la cintura. No puede ser. Pero está pasando. Estoy en el laverap, y al lado mío hay una terrible mujer, con un top ajustadísimo que le infla el pecho, un par de colitas de pelo lacio rozándome la pera, el pantalón le aprieta las nalgas redondas. -Me vas a explicar como se usa esto?, le pregunto con la mejor cara de idiota, a nadie le cuesta en el momento.-Si, vení, agarrá mis manos para que te guíen con los cálculos precisos…
Ahora resulta matemática, no puedo parar, sus pezones crecen hasta apuñalarme la espalda. Esto es casi mejor que en las comedias, porque en si no hay nadie. Técnicamente, el guion acepta el cachondeo, pero nadie pasa a las mayores, ni el más piola.
Entonces?-Entonces matame, hagámoslo arriba del lavarropas, me dice la yegua, que turra, como quiere que, y si la mina del fondo, o el que se la mueve-Te gusta tocarme? Vení, vení arriba del lavarropas bombón.
Y nos desenfrenamos y me baja los lienzos hasta que se topan con los tobillos, y la campera va a parar entre el 5 y el 6, todos los lavarropas a la vez, la cortina perfecta, QUE BUEN INVENTO EL LAVERAP!!! Y ahí vino el cana de la esquina. Si. Cualquiera. Y los dos montados al lavarropas. A las campanitas de la puerta se nos vino encima la lavandera del fondo, y justo cayó el cafetero.Y que se yo. Yo no había terminado. Así que seguimos, aunque pasara lo pior, seguimos porque la mina estaba de espaldas y no llegaba a ver, y nadie dijo nada, y seguimos hasta que el tambor entró en centrifugado… ahí recién paramos.

Un capri para Chessi

2005-09-02T15:45:00.000-03:00

Se me durmió una pierna. Le avisaré a Paco antes que compre el pantalón a Chessi. Un capri para Chessi me dijo Paco.
Caigo redondo al piso. Me hinco a la mugrecita del cerámico.
Corro como un enfermo. Es que tanto me gusta Chessi.
Una arboleda, un toldo a rayas rojas y negras, un choque con lluvia de vidrios.
Allá al fondo está Paco, frente a la vidriera, frente al pantalón que aún no es de Chessi. Y ahí esta Chessi, detrás del mostrador, esperando a que el muchacho se enamore de su boca espejada.
Y nada puedo hacer con mi pierna dormida. Paco desea el pantalón, y Chessi lo desea a Paco. Yo, un manequen del otro lado. Chessi me apunta con su dedo finito y sutil, Paco asiente con sus pestañas, Chessi camina, camina, camina, sale del local, Paco la mira, se está enamorando, y yo no puedo hacer nada, ya intercambiaron miradas, Chessi viene hacia mi, y no me ve, y viene, camina, voltea mirando a Paco, Paco vuelve a asentir, Chessi rodea mi cintura con sus manos frágiles y suaves, me arranca el pantalón capri, y entra.

Tentenpié

2005-09-01T00:08:00.000-03:00

Solo pa aclarar: el contenido de los paréntesis es demasiado personal (lo otro también)

Hay un taper en una mesa. Sale un hombrecito Peperoni, empuja la tapa del taper (nadie quiere jugar con las palabras). Camina sobre la mesa, la sal le pincha los talones. ¿Quién soporta una historia tan diminuta como esta? Es que hay tanto hambre. Y ellos, embutidos, engrasando la mesa con sus palmas. Hay dos hombrecitos Peperoni que siguen amándose allá adentro del taper.
Todo lo que sobra está metido en sus cuerpecitos. Los cartílagos del amor. Las menudencias románticas.
- ¿Como nací?- le pregunta el pequeño Peperoni a su padre
- No quieres saber cómo hijo, te lo aseguro.
¿Quieren ver una parva de tablitas de madera llenas de sangre? Es el llanto, rojo.
Cómo morir un poco.
- Somos considerados "tentepié" hijo, somos "antipasto", "entrada".
Pero ellos quieren un final feliz. Palidecen con la idea de auto-frigoríficos, rubro que cotiza en alza más allá de los límites de las tablitas de madera, que también pueden ser balsas.
Es la última vez que hacen el amor.No quieren más sangre.Las noticias lo confirman: escasea el Peperoni en el centro, hay gente sin entrada, y sin entrada no hay almuerzo y no hay sobremesa, no hay liturgia peronista de manos posando sobre panza llena y solcito dominguero quemando en la frente, no hay comunión, y no funciona el pan como tal. Un poeta chileno trovaba sobre "fetas".

-Y ahora, ¿a qué nombramos "feta"? Si ya no hay salamín - dice a todos el intendente con sudor en sus manos y en su nariz.

Los hombrecitos Peperoni en la última fila, escuchando, para peor, odian que los caratulen "salamines", y agregan que los uruguayos no somos argentinos. Pues Uruguay si soporta esta historia, tiene el espacio apropiado (descontando Punta del Este y la zona de los ferrys). Y allá van los hombrecitos Peperoni, exiliándose (aunque nada supieran de Cortázar), yéndose a navegar al Uruguay (y menos de Mollo) con sus balsas, que también pueden ser tablitas de madera.

Horizontal

2005-08-24T23:36:00.000-03:00

Se puede escribir. No hace falta que sepa quién sos. Me incumbe, pero eso es evitable.
No hace falta identificarte, para escribir, para mirar, o para zafarme de estos fierros que me cruzan.
¿En qué trampa caí? Me siento enfermo, y no estoy justamente en mi cama.
Apenas se puede escribir con un par de dedos. Oí que también se hace con los pies, y con la boca. También se mata con el silencio.Estoy horizontal. Volteo la cabeza hacia la puerta y espero tu llegada. Aunque no quiera y me queme el armazón, no puedo impedir que entres, me veas, me juzgues. No sos vos que estas en esta posición, ni siquiera te conozco.
Tengo que empezar por decir algo, sobre estar horizontal y mirarse los pies, blancos, que sobresalen de la manta, blanca.
Puedo empezar en este preciso instante, pero también podes entrar por esa puerta, ahora, ya, toc toc, alguien golpea, toc toc toc, de vuelta, entrá, no puedo escribir si no entras, no puedo respirar si no escribo, toc toc toc toc, vos golpeas, vertical, te espero, toc toc toc, no me aguanto, nunca podría haberme despegado de la tabla, toc toc, por favor no entres, no hace falta que sepa quién sos, no entres, no me veas en esta posición con estos fierros que me cruzan, no me veas tan blanco.
Nadie.
Oí que también golpeaban al lado. Y después más allá. Y más, hasta desaparecer, hasta nacer el silencio más hondo.
Quién puede escribir en este estado. No se quién sos, pero se que estas del otro lado de la puerta, y que nunca te fuiste, y lo puedo decir en voz alta, claro que si, pero de que sirve ¿Para qué la actuación y los golpecitos en las otras puertas? Te delata un hilo de sombra que se filtra por la cerradura ¿Porqué no entraste antes, con tu aguja, con tu martillo, con tus dientes húmedos y tu entrecejo empinado?
Debo poder empezar a escribir antes de que abras y hagas lo que tengas que hacer. Es cierto, me inhibo, y nada podes hacer, salvo correrte de tu lugar y dejar el paso vacío, porque aún te veo, te movés despacio y hasta intuyo que sonreís.
Apoyo la punta de la pluma, TOC TOC TOC, alguien golpea nuevamente, podría ser al lado, podría ser la señorita de piernas elásticas, pero ¿qué señorita golpea de esa forma? TOC TOC TOC TOC, qué debo decir, qué debo hacer sino empezar a escribir y diluir la agonía inevitable, la espera se deshace y vas a entrar, ahora, ya, TOC TOC TOC TOC TOC, golpes secos de tu puño y con la otra mano la sinopsis de un criminal callado y frío. Así no puedo escribir. Debo saber quién sos. Me importa demasiado.
Entonces escribo, me echo a escribir desatadamente. Escribo que fuerzo los fierros, que vos esperás detrás de la puerta, esperas ahí, y que entonces me libero, que estoy libre, y que abro la puerta como quien entra, y que sorprendo a tu gula de morbo, y que después de haberte roto las piernas con una fonda de cerámica me siento en tu panza y empiezo a escribir mi nombre sobre tu cara, bien fuerte, clavando la pluma profundo, una letra y luego la otra ¿Querías saber quién era?, y la otra, soy el que escribe por fin su nombre bien cerca, y la otra.

Voltajes

2005-08-19T17:25:00.000-03:00

Como una almeja se me pega esta historia tan redonda. Todo empieza conmigo tratando de comer una medusa ¿¿¿No es electriquísimo??? Pero de un codazo muy bien puesto caemos en la pista y nos movemos.
Luces. Sudor. Las luces caen de la frente y el sudor me encandila. Tanto que la sed. Somos dos, veinte o trecientoscincuentaysiete. Y nada como derrochar saludos.
En el primer salto un voltaje. Algo en la espina. Si tuviera ojos de pez, patas de liebre, o al menos una pestaña en mi dedo gordo. Tengo sed.
Vienen jipis y me rodean. Me escupen paz, me empujan amor, me pica, me rasco el amor que se me impregna como el humo.
Si describo un aeropuerto no sería lo mismo. Pero si, volamos. Y nos rozamos las alas una y otra vez. Queremos estrellarnos.
Segundo voltaje. No puedo contenerme y lo llamo. Apenas frenamos. Como dos caracoles trajeados. Cuantas metáforas babosas. El agua me refresca y me propulsa.
NO intentes hablar en el momento en que un disco te pase por al lado, no le hagas señas, me dijeron. Entonces si, soy un jipi, y esto es un aeropuerto.
Tercer voltaje. Palabras que fluyen como el vapor, se van, y dicen, se van. Un rayo en mi pecho, Nuwanda se llamaba, un rayo en mi pecho. Si todo esto es un aeropuerto y los jipis son azafatas ¿porqué no puedo ser un pájaro, o una maleta?
Juego Frío. Ataque masivo. Hermanos químicos. Lo único es saltar.
Somos péndulos, somos extractores, somos embudos o transistores o filtros o marcapasos, somos tubos de ensayo o ratas de laboratorio.
Prueben este amor a los saltos.
Dejarnos planear.
Voltaje cuarto. Dioses pasteurizados: ¿es verdad que no existe la crema del cielo?
Alguien dijo ¨volutas¨, y me suena tan bien que lo escribo, y me suena todo a trampa de río y a calma de bosque.
Nunca fue tan bella la uniformidad. Todos en un salto sinfónico. La orquesta de párpados tibios. Los cianes. Parábolas. Montañas rusas. Toboganes siameses. Hamacas de Moebius. Y si me dejan, queridos jipis azafatas, y si me dejan seguir hablando les hago un parque de diversiones.
Cinco voltajes. La mota me llega hasta los tobillos. No dejen espacio, o harán una inmensa rasta con nosotros, hermanos, y ahí si les debo el amor y los pasajes al idilio… Pero qué es lo que digo si apenas puedo mover los labios ¿Me dejan reír? ¿Porqué les debo preguntar?
Géminis. Pulso crocante. Pares. Orgías de piel plata. Primero brillan los dientes. Después nosotros.
Voltaje. El que queda para salir de acá. Y lo mínimo después es clonarse. Digo. Para el pasaje de vuelta.

El notario y su cardumen

2005-08-11T16:55:00.000-03:00

El notario, encargado de entretener al público presente, se había lavado las manos tres veces antes de su función. Su cabellera rústica invadía las miradas de los niños, bah!, niños, mas bien hombres, como pasa el tiempo dice el notario. El notario accede a la escena en donde solo habita una mesa desprovista de cualquier elemento. Saca de sus bolsillos unos lápices y señala casi como con desprecio a uno de los presentes, uno de la última fila, no, no, de la primera, no no, de la del medio, y a todo esto los niños, hombres, entusiasmados, levantándose de sus aposentos y volviéndose a sentar, hasta que en una de esas el notario se decide. Usted. Si, si. Usted. Pase por favor. Alivio en rostros circundantes. El hombre seleccionado pasa como bailando un estribillo de jazz, se lleva algunas sonrisas. Ambos dos en el escenario, la mesa, los lápices… Hace falta repetir que hay en el escenario? Si, me responde el notario, que me observa, aunque yo no fui el elegido y solo grabo todo esto, solo grabo. El notario trae algo desde atrás. Se nos atoran las entrañas. La puta mad… Me interrumpe una toz seca, y casi se me escapa el grito. Lo retengo. El hombre elegido apenas mira hacia las manos del notario, quien nos sorprende sin palabras, el notario por vez primera no habla y sorprende sin palabras. No hace falta repetirlo dos veces, realmente. Nadie ha muerto. Aún. Nadie ha corrido. Todavía. Apenas puedo grabar lo que escucho, cierto es que yo estando detrás del telón debería haber sentido al menos el olor de esa cosa, pero no. El notario levanta sus manos, conteniendo aquello, algunos se largan a vomitar precipitadamente, una mujer del fondo llora de forma anticuada, no se si es para tanto, pero si que es desagradable esta nueva teoría, vaya que teoría práctica, descogotarlo acá, en público, y ni siquiera hacerlo el mismo, no, para eso elige a ese pobre hombre que lo único a lo que se disponía era a escuchar una clase, una mas de esas clases en las que vuelan aviones de papel glasé y ríen los del fondo y escriben los primeros.

Fosa

2005-08-04T17:54:00.000-03:00

Estimo que te cuesta entenderme, y por eso te seguís paseando de un lado al otro del zaguán, como si estuvieras viva… siempre le dije zaguán, a decir verdad es parte de la cocina que luce pálida, y te desteñís como haciéndole el favor.
¿Sabes lo que se siente acá adentro?
Aprendiste a mover el cuello de una forma extraña los días en que me ausenté.
Me voy, de nuevo me voy, y quiero, exijo que me entiendas. De lo contrario me tomaré el pulso y empañaré los vidrios hasta aislarnos del afuera.
El agua hierve y nada distrae tu ceño. Las ventanas transpiran. Adentro, los dos, y vos tan cerca de mi adentro que te olvidas de tu afuera. Me voy, y el agua no puede hacer nada más que condensarse y caer.
¿Si te digo que el dolor es como una gota hacia adentro?
Lluevo y me golpeo mil veces contra el piso, contra las minúsculas encías que lo unen y lo separan, y te sostienen.
Ni siquiera mueven tus párpados, y ni siquiera secan tus ojos.
El remo hacia arriba casi roza contra una piedra. Nadie ve la cascada. La fiebre hace que nuestra vista se empañe. Me voy, debo abrir los pulmones porque acá abajo no hay zaguanes. Un vacío de agua en su estado líquido y despótico.
Las olas llegaron hasta el botiquín del baño y abrieron sus puertas de lata. Secretos farmacéuticos. Por favor ¿Dioses de qué lugar protegen tus palabras insanas?
Estoy empapado de vos. No importan los remos, quedátelos, ni las fotos de las caras sonrientes con fondo de espuma y coatíes.
Es más fácil caer y romper la sábana de agua que intentar entenderme. Y hasta que no entiendas porqué te dejo como objeto de cera frente a mis huellas blancas, no vas a poder levantarte y hacer un círculo con tus manos sobre el vidrio de la ventana.

Léctor y sus legumbres

2005-08-04T14:42:00.000-03:00

Nota mental: nunca usar verbos difíciles a la hora de conjugar una charla diplomática, dice Ralfo. Quién es Ralfo? Bien, Ralfo es uno mediano con bordes pardos y lentejuelas redondas que usa verbos difíciles a la hora de conjugar su charla diplomática con… con… con… una profesora de filosofía y letras. Entonces este Ralfo dice, ¨No le cupo la propuesta de integración social, bla, bla, bla… A lo que esta mina, esta profesora, eeh, Zulma, llamémosle, se queda pensando acerca de aquel verbo y su conjugación, hace cuentas como si fuese a descubrir la fórmula del queso Fimbo, que no debe ser muy distinta de la del Gouda. Esto último de los quesos es lo que deriva de la mente entreverada de Ralfo, el cual no fue definido, como habrán visto, de manera clara, sino de ninguna manera apropiada y hasta casi tomándole el pelo a Léctor. Léctor es un tipo agraciado que lee sobre estos dos personajes pintorescos, aha, que pintorescos son estos dos personajes, dice Léctor. El jeraño de Léctor siempre incomoda al paso de los visitantes, y él, anfitrión bonachón, debe darse maña para salirse de la reunión de agenda, escaparse por las escaleras bien lustradas, y sin tropezarse subir lento y silencioso hasta el salón de juegos, donde nadie juega, nadie, pero se lo sigue llamando salón de juegos. Léctor no sabe porqué, y aún se golpea con la misma punta de la mesa de ping pong que nadie usa, nadie, y nadie sabe porqué.
Ralfo!, exclama Zulma, puede usted apurarse a decir lo que tiene que decir, me tengo que ir a la fonoaudióloga. Ralfo está sentado, lleva un chicle color crema sabor menta gastada, se le formó un remolino en el pelo el día anterior, Si!, vamos a su fanaudióloga, Fanaudióloga!, ríe Léctor al notar el error en boca de Ralfo, tanto ríe que uno de sus invitados se arrima a las escaleras y pispea, claro que antes se lleva por delante el jeraño de Léctor, el cual cae y se derrama en la alfombra… el jeraño.
Legumbres, mmm, quién dijo Legumbres?, pregunta Ralfo, quien voltea rapidamente su cabeza hacia la señora Zulma. Nada. Zulma se tiró por el balcón. Tres pisos.
El invitado entra al salón de juegos y Léctor, disimulado, cierra la ventana, poco después de haber tirado el libro.

Apesto a dulce

2005-08-04T14:39:00.000-03:00

(AdK + Morrison)

Allá, allá van, siento que mi corazón va a estallar ¡No puedo más! Mi sombra, allá, por favor, no me encuentren, lo único que pido es no ser encontrado por nadie, la culpa se hace negra, me pliego lleno de brea, me sale brea de los oídos y me quema entre los dedos. Si llegaran a aparecer en este momento Manu, Ezequiel o Clara, no soportaría el impacto, el terror tajante, el susto ipso-facto. Tal vez no escuchen. Allá, árboles amorfos que recortan la noche, nidos, plegarias cercanas y agudas, me exaspera pensar en la palidez de sus ojos,
pido que todo esto termine de una puta vez.

Sabía que esta opción era la peor, algo me llevó a salir, no entiendo aún porqué seguí adelante, estaba tan seguro en el auto, tan a salvo, debería de haberme quedado, matar las ansias con el vapor adherido al parabrisas, con la antena semiautomática que bajaba y subía emitiendo un agudo solapado, con los tajos en el asiento del conductor que escupían goma espuma… Me hubiera quedado solo, los chicos estaban hambrientos de aventura, ¡¡¡Para qué!!!

Estoy inmerso en alguna parte de esta historia, me atormenta no saber en cual. Conté que bajé del auto pero omití el camino de granza y el alambre de púa hacia los costados. ¡¡¡No tengo la capacidad de proyectar mis próximos segundos!!! El tiempo es eterno, denso como el aire, frío como el silencio bajo la almohada.

Entonces recuerdo al enano de la entrada (seis lajas grisáceas medias comidas hasta la entrada). Solo pedía que no me observara con sus ojos de plástico, laqueados y celestes, ciegos. Esquivé su mirada unas cinco veces, el reflejo de su cabeza, minúsculos relámpagos, y por momentos todo oscurecía, pero volvía a dibujarse su rostro, unas mechas negras que colgaban como hebras deshilachadas sobre sus hombros, luego un grito seco y Clara perdiéndose en el adentro. Difícil describirlo con palabras. Intento. Una secuencia de pasillos, muy similares, de luz pésima y paredes húmedas, que afirmo respiraban hondo si uno se detenía a escucharlas ¿Dónde están? Perlas de fuego en los rincones, al doblar hacia otro túnel, al bajar otros escalones de laja (seis eran hasta la entrada), más allá una puerta metálica, el olor nauseabundo de la carne podrida calentaba el corredor, el carnicero volcó una res y su guardapolvo olía a dulce.

Esos gritos, no puedo quitármelos de mi cabeza, aullidos de horror ¿Por qué gritabas? No puedo concebir esto, lo siniestro ahorca mi horizonte, lo negro se retuerce y termina en elipsis perfectas, y de los bordes nacen volutas de humo estilizadas, ¡¡¡ Por Dios!!! Te respeto, te libero, sonrisa infame, entrecejo hundido, libérame, solo deseo que dejes fluir lo que tanto te inquieta, burbujas cristalizadas, halos de azúcar para tus precarios sentidos… solo somos eso, tosca azúcar, dulce azúcar. ¡¡¡ No quiero rezar como un imbécil!!! Y menos llorar, pero no entiendo cómo salir de todo esto.

Lloraría, derramaría mis lágrimas con el fin de generar lástima, piedad, mi bajeza debería vestirme de mendigo, debería salvarme el cuello, diluir la dignidad entre mis piernas… Así y todo no encuentro mi escudo.

¿Cómo llegamos acá? Después de tanto pasillo, puerta, túnel, mechas negras, noche negra, las reses colgando (ahora recuerdo más), el delantal tirado en la mesa, goteando, como el vapor de las ventanas del auto, como tus ojos grisáceos. Estoy tan oculto y tan expuesto a la vez, ¡¡¡que traicionera sos!!! Jugándome estos chistes bajos y morbosos, regodeándote en mi patético interior de granos histéricos que se rascan y se rascan y carcomen la piel que los rodea, el placer es tan vivo y la piel tan roja, la espuma borbotea prolija, esta infección tarda en hacerse costra, la pulsión se hace profunda y mis dientes rechinan impulsivos y se astillan, se ensanchan mis encías, ¿No te das cuenta? Y más hundo mis dientes más siento el ámbar oxidado del azúcar, tan tosca y dulce azúcar, más vibra la carne que se chorrea por mi mandíbula, más gotea el aroma e impregna mi mundo, más la lujuria de tus gritos, ¿¿¿Acaso no te das cuenta??? Flagelo orgásmico y penetrante, grita, solo ¡¡¡GRITA!!!, pide piedad patético ser, solo pides, ¡¡¡PIDES!!!, tan egoísta, tan desgraciado, tan bajo.

¿Qué es lo que sabemos sobre opciones?
Esta historia es la que se introduce en mí, me conlleva, me reduce a un acto hermoso entre paredes estrechas, la historia está inmersa en mis entrañas, por favor, ¡VEANMÉ!, lo único que pido es que me observen, dejen de clamar detrás del mostrador lustroso, guarden sus dientes ávidos de nervios y resquicios.

Tu mirada me perturba, no me mires así, me miras como si nunca me hubieras visto, la estridencia de tus movimientos, la ultranza del escape, se desgarran las vestiduras como si mis manos fueran cuchillas afiladas, el vientre cuaja de forma exquisita, los senos ramificados, las venas laten y dilatan la agonía haciéndola bella, quiero alcanzar lo más profundo del vientre, solo muéstrame la entrada (a menos de seis pasos), mis colmillos se hunden en los labios, deliciosa jalea, y me embeben en rojos envainados del mismo aceite que se aglutina en resabios internos, y el bermellón me seduce, me traslada por los últimos pasillos, ya casi veo la salida, la entrada, túneles que se unifican, venas tan gordas y preciosas me rodean, me transportan a la cima de mi aljibe que se eleva, el tótem de plata que porta mi figura, el súmun de la brillantez y la perfección, siento que mi corazón va a estallar, ¡¡¡No puedo más!!!...

…la plata comienza a hacerse opaca, el silencio trae su frío de espalda mojada, el agua se hace polvo y mi aljibe seca, y como lanza e inercia se clava en el pasto, en la tierra tibia de mi jardín, con sus hamacas, sus sillas de plástico, sus arcos de fútbol… Mi camiseta preferida brilla negra en la oscuridad, una silueta yace sobre el pasto, Manu grita a lo lejos.

El abismo en que descansan las abejas

2005-07-27T22:56:00.000-03:00

No comprendían la tormenta, embarrados de pies a cabeza, sus sonrisas colgando, sus mochilas pesadas. Llevaban atados los cordones unos a otros, y de sus manos globos que eran nubes negras. Sabían que era tarde la vuelta. Nada más sabían. Cuando se perdieron.
La brújula vestida de shogin, difusa, desprendida del trayecto. No la observaban, al final de la fila, iba adelgazando con el disimulo.
Olvidemos las plegarias, los ruegos, huyamos con el viento, único recurso, que silben las hebras de pastos y muten las nubes de plomo, comenta uno de los líderes del exilio. El problema es que habían dos líderes en el grupo. Dos problemas para un solo camino. Por acá es mejor, dice el primero encantado, apreciaremos la cima de la montaña, y allá doparnos con el néctar del ocaso, NOOOOO, maldito poeta nos vas a llevar al ocaso certero, al atardecer de nuestra caminata, pregona el otro de forma tajante.
Imbéciles!, se escucha decir al viento.
Tomando el camino del poeta, el grupo se encuentra con su primer escollo, un osobuco alado que estaba fumigando su zona, ¿qué hacen caminando sobre mis tomates, extraños?, sepa usted disculparnos, obrero de estos campos jugosos, solo queremos llegar a la cima de… ¿y que tienen que ver mis tomates con eso, intrusos?, córrete a un lado, bestia con veneno, ¿no ves que molestas a nuestro paso?, dice el otro líder, pues vaya vaya vaya, así que dos lideres acuden a sus libros inexactos, opuestos, con el único fin de pasar por sobre mis tomates maduros y bien cuidados, con el solo objetivo de ascender a la cima que me sucede, pero que grupo mas interesante y homogéneo que son, el osobuco ironiza de forma exagerada. El poeta saca uno de sus textos y se dispone a leerle unos párrafos dulces, la tormenta empapa su rostro y el de los demás, quienes bajan sus cabezas para escuchar de nuevo, una vez más. Un rayo cae a pocos metros del osobuco alado, el cual pierde parte del veneno cayendo al suelo. El otro líder ríe con odio a la caída del espécimen, y pasa rodeándolo para continuar el camino, ríe con furia hasta el atasco de su garganta, la unción de las nubes frente a el, ríe como nadie y el grupo queda mudo ante el. Pronto se pierde entre las rocas, camino a la cima.
Se llevó a la brújula!!!, clama el osobuco desde el piso, quien pronto se quita el disfraz y se une al grupo, lo vengo siguiendo desde hace años, desde que me quito a Casiopea de mis brazos, dice el farsante ex osobuco agarrando velocidad entre los fardos herbóreos. Vayamos con el señores! Le debemos al menos el honor de la venganza, dice el líder poeta. En el transcurso de la persecución, los tres últimos de la fila se quitan el disfraz, dejan ver sus alas, y remontan vuelo como dignos osobucos, uno por tres piensa el poeta, uno por tres mientras pisa entre flores y espinas. Mas los tres osobucos vuelven de forma inesperada agarrándolos de los hombros y los trasladan hasta la cima donde se divisa un punto en movimiento, el otro líder, que casi alcanza el néctar.
Cansado estoy pero cumplo con lo que he dicho, y yo solo llegue, estoy al borde del elixir ensoñado, es todo para mi, sin osobucos ni Casiópeas que indaguen mi pasado, dice el otro líder. Qué es lo que mi ojos observan??, se sorprende, qué es esta vaciedad de sustancia, hueco insípido, en la cima yace un pozo que conecta a la raíz de la montaña, nada del néctar que buscaban, nada. Por demás cansado, se recuesta sobre un colchón apaisado de pastos azules, de los que comen los osobucos. Mal hecho, líder ingenuo, los pastos azules tienden a retraerse entre ellos, y poco a poco lo envuelven hasta que desaparece. Los otros llegan desde el cielo, allí esta el néctar azul del que tanto hablaban, dice el poeta, mientras el farsante saca unos fósforos, y los otros recojen el hueco, lo enrollan y lo ponen a un lado de la ronda.

Yo

2005-07-27T16:22:00.000-03:00

Yo. Yyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyo. Marcando la ¨y¨ hasta que el paladar desaparezca y quede la sensación de haber comido helado de crema. Yo solo yo. Me parece haberlo escuchado, leído, hablado. Yo, la omnipotencia del monosílabo que me aplasta, a mi, a yo. No hay tu ni él. El plural se desvanece. Empiezo y termino de la misma forma. Marcando la ¨y¨ hasta que la lengua se safe de lugar. Ya no hace falta retener el gas egoista, el globo egocéntrico.
Yo y los rincones que descubro y miento para no delatarme. Yo pisando a la verguenza como al puré de zapallo. Yo y mi risa deforme, encantadora.
Los tics aberrantes que me apropio, el lenguaje en forma de resorte, los pantalones sin dobladillos, el perfume de la mirada perdida.
Yo y la angurria de querer ser yo siempre en todo momento.
Ningun otro.
Atiéndanme, estoy tocando a la puerta.

desplanes

2005-07-26T11:17:00.000-03:00

sos presa de los párrafos extensos. no deberias tomar de esa naranja, no es mecánica. eres de la que aplaude al final. sabes usar cortas faldas los días de frío. deberían pues madejar que la vereda es contramano si de ella te ciernes como un velero de juguete .
no puedes contener el viento. dejar de aplastar hormigueros. no me has contado aun del estrellamiento en tu cuello. tan digna te crees del pespunte al cielo?
y la mañana que hizo obturar el contraste de tus ojos y calcificar el brillo de tus dientes e invertir los fondos y subtitular las pausas. si yo te dijera, me costo levantarme desde alla abajo, y doblar el horizonte para llevarme sobre el azul hasta tus brazos. la piel que mutaba con mis rayos, un ptolomeo arcaico desfasando erasmos.
sos anfibia y anacrónica. y por más que gire y anochezca y coleccione calendarios, no puedo desprenderme de los párrafos, ni dejar de buscar la naranja sin gajos y el final sin aplausos.